Мы идём по дороге,
Цель не ясна маршрута —
Среди всяких и многих,
Вдаль бредущих попутно.
До конечного пункта
Доберёмся, известно…
Но становится грустно,
И в груди часто — тесно…
Отмеряем путь днями,
Убыстряемся в шаге,
А идущим за нами
Оставляем зигзаги…
На обочину жизни
Не уйдём добровольно.
Будь ты выше иль ниже —
Всем бывает ведь больно.
Мы идём по дороге,
Спотыкаясь на марше.
Растеряли уж многих —
Такова участь наша.
Не корите за строки,
В них не праздники — будни.
Будут виться дороги,
Но на них нас не будет…
Copyright: Овсей Фол, 2019
Свидетельство о публикации 119010903673