Скажи запил да загулял
и пьяный шёл, замёрз в сугробе.
И. Кучин
И вот в твой край опять пришёл февраль.
В домишках тусклый свет, как от лучины.
Крестьянский запах дыма и овчины,
и в лунных блёстках светлой ночи шаль.
Февраль — зимы особая пора.
В прокуренной избе не до веселья:
опять доходишь с тяжкого похмелья,
перебирая, где ты был вчера.
Об эту пору мысли о весне
не греют близкой радостью Психею.
И не барыге стольник, а Борею
подгонишь ты за смерть свою во сне.
Ах, милая, пропащая душа!
Куда попала ты в обличье нищем?
И где, в каком тебя сугробе сыщет
Господь, морозным воздухом дыша?
Бродяга Месяц, тощий, вечно в хлам,
как после сильной дозы героина
зависнет над оглохшею равниной,
свидетель безучастный мелких драм.
Да крупных звёзд сияющая мразь —
безликое чудовище над нами —
сверкнёт дорогой меж домов рядами,
и сон сомкнёт ресницы твоих глаз.
Итог сей вероятнее всего.
Мерцаньем звёзд измученное небо.
Жизнь на Земле, где вроде был и не был,
где так ты и не понял ничего.