Ноги в сугробах увязли по валенки,
Тихая радость на сердце. Зима…
Помню себя такой маленькой-маленькой,
Близился праздник, за окнами — тьма.
Там, из-за леса, высокого, тёмного,
В ночь выплывала кругляшка Луны.
Часто мечтала я, в звёзды влюблённая,
Что можно коснуться их сквозь свои сны.
Те вечера были чем-то наполнены,
Чем-то волшебным, о чём не сказать.
Магией детства и сказками сонными,
Первым желанием что-то писать,
Что-то хранить в этих строчках рифмованных,
В них оставляя частичку души.
В первых стихах, чуть неловких и скованных,
Чувствую воздух и просьбу: «Пиши…»
Кто-то Высокий вдохнул в них всю искренность,
Чтобы друг друга любили слова,
Чтобы рука успевала за мыслями,
Чтобы в стихи шла с небес синева,
Чтобы ответом на разные трудности
Шло через жизнь одно слово — любовь.
Чтоб каждый год по чуть-чуть — новой мудрости
И свежего ветра с цветущих лугов.