Невысказанность

Улыбки на лицах чужих эфемерны —
Проходят и тают в размытой толпе,
И следуя ритму бросаешь примерно
Свою, что исчезнет без следа в воде
Из мыслей и чувств, отсутствия слов.
Все тянется шлейфом тяжелых духов
Сквозь долгую ночь не спасающих снов.
Нашло и остыло, замялось, забылось.
И будет так вечно с душою. Не в силах
Лишь выжить с эмоцией, что не случилась.
Мучительно долго она разрушает,
С болью в висках, основательно точно —
… показать весь текст …

О чем бормочешь, ребенок мой
Под мягким пледом в тиши ночной?
Сопи, сопи мой шелковый нос,
В сладких мечтах сказочных грез.
Ручки обняли белого мишку,
А рядом с кроваткой упала книжка.
Моё совершенство, маленький ангел…
Смешной разговор из нежной меланжи
Сплетаешь во сне почему-то сегодня,
Касаясь душой так легко и свободно.
Вселенная, мир в ладошках из света
Держится, зреет, растет. Все ответы
Из бесконечной любви и надежды
Как эталон мироздания, веры.
… показать весь текст …

Тихое утро мне улыбнулось
Сумраком осени, сизым туманом,
Нежно и мягко оно покачнулось
Солнечным светом, упавшим на плато
Дней золотистых и голых ветвей,
Спящих и мерзнущих длинных ночей.
Глянец упавшей с неба воды
В себе отражает синь высоты,
Листья к земле припадают с опаской,
Потом усыхают, смывается краска
В лужах бездонных, безмерно глубоких,
Во взглядах задумчивых, мыслях широких,
Как бесконечность тянется осень
И ветром свистящим холод приносит.

Вечно ты одинок.
Столько внутри зимы,
Дней золотых взаймы
Взятых. И видит Бог,

Как расхотелось вдруг
Что-то менять в судьбе,
Лгать самому себе
В круге бессонных мук;

Быть непонятно кем,
Прямо смотреть вперёд,
Жить, разгоняя лёд,
Чтобы скучать затем.
… показать весь текст …

Тихий ноябрь. Безмолвный. Серенький с желтеньким.
Хочется мандаринов — нарядных, чтобы брызгали соком.
Хочется, чтобы вокруг тишина или чтобы шепотом.
И чтобы ноги тебе грела собака горячим боком.
Хочется, чтоб за окошком дождь, а ты дома калачиком.
Чтобы от лампы круг на столе — ну и что, что сумерки?
И чтобы книжка хорошая, толстая, едва начатая.
Но чтобы в конце этой книжки, не дай Бог, не умер кто.
Хочется спать и плакать: от глубинного одиночества,
И от того, что мы во Вселенной, похоже, единственные,
И от того, что ничто никогда не бывает, как хочется.
И от того, что пока живешь — никогда не познаешь истины…