Никогда не читаю книги под названием «Моя правда». Совершенно не интересно как взрослые дяди и тёти, попав известным путём на небосклон шоу-бизнеса, рассказывают как им было плохо, как мало они зарабатывали, как случайно (где-нибудь в бане или на встрече одноклассников, совершенно спонтанно происходившей где-нибудь на Мальдивах) они сошлись с воротилами из банка. Или с ответственными товарищами из структур. Или просто на переходе за МКАДом буквально лицом к лицу столкнулись с бизнесменом из списка Форбса.
Не читаю этих книг, ибо не верю. И не слушаю интервью. В которых всё как под копирку. «Будь собой, продолжай мечтать, главное — верить…»
Не интересуюсь ни жизнью знаменитых, ни их творчеством. Потому что с настоящим творчеством это не имеет ничего общего. Это ещё хуже чем фейк ньюз, это фейк лайвз! Брррррр. Ужос.
Люблю великих. Они всегда актуальны. И одна мысль из Гюго или Стендаля, Чехова или Гранина стоит больше чем тысячи рифм гадкой до омерзения попсы.
Одна — сумасшедшая, другая — в боксёрских перчатках, а третий — о том, как журавли летят в Китай…
И что это за отвратительный тренд — брать старые песни и вставлять в них новые слова? А как насчёт своего? Со всеми этими дорогими инструментами, с продюсерами, с костюмами и освещением по бюджету превышающему годовые доходы какого-нибудь областного центра? И так что бы без фонограммы? Слабо?
Всё есть, а таланту — ноль. Пшик. Фарс. Погружение в ад…