В этой комнате холода,
и по стенам дожди летят…
В этой комнате никогда,
никогда меня не простят.
За молчание, что — навек,
за влюбленность в иную даль,
и за то, что в прищуре век —
не глаза, а серая сталь.
Будет день, будет новый день,
а за ним, как и прежде — ночь.
Посмотри, в небо рвется тень,
что вчера называлась мной…
Оставляя всю боль земле,
забывая тоску, как сон…
И в предутренней сизой мгле
сладок ветер иных времен.