Смотрю на появляющиеся на прилавках атрибуты грядущего праздника. Смотрю на непрокрашенные Китайские елочные шары, игрушки, криво и наспех склеенные с подтёками вонючим клеем. Лысую дешевую мишуру… И вспоминаю свои бесценные, прекрасные, сказочные елочные игрушки. С каким душевным трепетом извлекались эти сокровища на свет, как сжималось сердце при первом включении гирлянды. Как по долгу я могла смотреть в отражение бликов огней от елки на потолке. С какой нежностью брала в руки свой любимый шарик с бабочкой внутри. И была сказка. В шорохах, запахах, мерцании огней, в снеге…
Смотрю… и понимаю. Что мой праздник обесценился. Что он так же превратился из сказки в дешевый пластмассовый китайский ширпотреб из «фикспрайса». Сказка умерла. Одно радует, пусть лысая мишура, больше не напоминает сказочные искры, но все еще блестит.
Грустно…