И этот сон. И тот покой. И, Господи, прости…
Я помню сердце под рукой, тебя слагая в стих.
Все вечера, что не сбылись: в бреду капризных фраз.
Мы поменяем сотни лиц, но не забудем нас.
О, мастерство свести на нет любой порыв души!
Я проиграла на войне, но кто кого лишил
награды, что не заслужить, не выкрасть, не купить.
Прости, ты будешь вечно жить в стихах моих. Терпи.
И на кого ни променяй -- снаружи ли, внутри --
Им не добраться до меня: до этих слов и рифм.
Как всё, о чём молчал февраль, и март солгал о чём.
Как все, кого ты обокрал, целуя мне плечо.
На этой площади кружа, меж явью и судьбой,
Я буду молча дорожать, рифмуя нас с тобой.
Рифмуя больно и навзрыд, рифмуя вопреки.
Не две судьбы, а полторы кончаются в стихи.
И межсезонье пережив. И встретив холода,
присядь на краешек души, попробуй отгадать --
Кто прав был? Кто был виноват? И кто кому судья?
Ты не в ответе за слова. За них в ответе я.
27.10.2018