у меня к тебе чувство
боли.
я как треснувшее стекло.

ты садишься ко мне за столик — словно действуешь мне на зло.
мы опять обсуждаем график, контрагентов, дедлайны, план.
я хотел бы послать всё нафиг, прошептать тебе: «перестань»
слишком близко и очень точно, прикасаясь почти к щеке.

мы с тобою друзья не очень, мы с тобою всецело не…

ты приходишь ко мне, сжимая стопку вечных дрянных листов.
как ты можешь, моя простая, убивать меня парой слов?
убивать меня каждым жестом, каждым брошенным мне «…
… показать весь текст …

ты казалась сильной, куда сильнее, но однажды беды ломают всех, ты становишься жёстче, но не прочнее, как какой-то неправильный человек, беспокойно ночью сбиваешь простынь, а к утру тебя разбивает ночь, ты стесняешься голоса, мнений, роста… и не в силах этого превозмочь. оживаешь к вечеру, вроде легче, и сегодня день не настолько плох, ты победу в пальцах сжимаешь крепче, но теряешь сразу же первый слог.

так бывает, верно, бывает с каждым, накопилось, вылилось, разлилось, это было терпимым, но…
… показать весь текст …

я искал чудовищ.

в Японском море,
на холодном северном берегу,
забирался в горы,
спросить про горе,
для которого я себя берегу.

я искал
сирен и Левиафана,
а во мне соцветья пускала тьма.
крылья чаек
бьются об океаны.
… показать весь текст …

Я не знаю, к кому вернуться, я прощаюсь в который раз,
Я хотела бы быть безумцем, сумасшедшим, забывшим нас,
Быть безумцем и в безрассудствах в омут прыгнуть: кругами гладь.
Почему говоря о чувствах, мне так хочется зарыдать?

Мне хватило б простого слова, чтобы к чёрту прогнать печаль.
Я всегда возвращалась снова, но никто меня не встречал.
Сотню раз я ловила сердцем звук прощания на губах,
Как вести себя и одеться, как построить себя в словах?

Остановка, большая трасса, я не знаю, куд…
… показать весь текст …

твоё имя —
жжётся на языке, мерно стучит в груди, я сжимаю-комкаю в кулаке, прячу его следы, мне хотелось выбросить из ума, не вспоминать его, твоё имя — море, рассвет и тьма, горе, добро и зло, до мурашек сыгранная струна, музыка у костра. как мне эти ритмы в себе унять? память всегда остра.

твоё имя —
нежное, словно шёлк, режет собой язык, всё в одном: котёнок, лиса и волк, запах любимых книг, мой хранитель, компас, фонарь, маяк, свет путеводных звёзд, самый острый нож и жестокий мрак, ночь небывалых гроз, океан, в котором я потону, тонкий холодный лёд.

твоим именем я бы назвал войну — ту, что меня убьёт.

каждый звук, как ода моей тоске, нежен, привычен, груб: твоё имя будет на языке, но не сорвётся с губ.