Чем больше отдаёшь,
Тем больше остаётся —
Востока мудрость,
как же ты права!
Мой скромный дар
добром мне отдаётся,
Рождаясь вновь
в заветные слова.
И в зной, и в дождь
вдруг осеняют мысли,
И ранним утром,
И в ночной тиши,
Рифмуются, слагаясь
в строки в Лысьве,
Немало их на дне
моей души.
А платят за стихи,
наверно, много?
Хоть редко, но
вопросы задают,
А мне неловко —
у меня дорога
К сердцам людей,
им подарить свой труд.
И радость в непростой
порою жизни,
Мне плата — их улыбка
и восторг.
Дарю для россиян
родной Отчизны,
Что поэтический порыв
души исторг.
1996