Где вы, мурашки… мотыльки,
что появлялись так внезапно,
когда любовь касалось мягко,
и глаз и сердца, и руки…
Кто вас убил, кто уничтожил,
обман, предательство и боль,
и кто на раны сыпал соль,
кого быть может совесть гложет…
А может вовсе не болит,
за то, что надругались смело,
интригой оплели умело,
и кто спокойно, крепко спит…
Мурашки нынче лишь озноб,
и крылья бабочки сложили,
как будто никогда не жили
лишь комья падают на гроб…