Как это трудно, на исходе лет, Влюбиться, словно в юности беспечной, И привыкать, что время быстротечно, И в этом времени нас, вроде бы, и нет.

Прости меня за то, что сердце билось -
как билось… Жаль, не в ритмах твоего.
Я знаю точно: есть на свете милость -
прощение… но с ним так нелегко.

Легко влюбиться и легко расстаться,
не ведая ни страха, ни потерь.
За позднее «прости» - прости паяца!
…но бьётся крик о запертую дверь.

Прости меня… нет ничего избитей
на званый ужин опоздавших фраз,
когда поют таинственные нити,
в одной любви связующие нас.

О, Господи, какие есть слова…

«…А женщина глядит, не понимая…
Она в своем неведении права.
И я шепчу ей на ухо: „Родная“…
И каждый слог в отдельности: „Род-на-я!“
И медленно по буковкам: „Р-о-д-н-а-я !“
…О, Господи, какие есть слова…»