Заснуть пытаюсь. Шумно. Злые готы
зажгли костры в притихнувшей душе.
Вновь из эпох наварены компоты —
мне память разливает их уже.
И я меняю времена и лица,
судьбу, коней, доспехи и вино.
Луна — как блюдце. Мне во мне не спится,
шальные тени вьются за окном.
Кричу гортанно в скачке откровений,
целую перепуганных принцесс,
украденных из прошлых сновидений.
В крови синхронизирую абсцесс,
и — дальше в сон, хмельной и одичалый,
дорогами геномов и времён.
Вернусь под утро, вечный и усталый,
так и не вспомнив прожитых имён…