Об обуви хозяина перешептываются ножки стула.
Вспоминают хрипоту каретных колес старые камни.
Февраль обсуждает что-то с парком сутулым.
Поговори со мной.
Ведь
Даже деревья говорят с облаками.
С холодными звездами шушукается Путь Млечный.
И собачьим глазам не понять откуда злости в нас столько.
Поговори со мной,
Прошу.
О чем-то человеческом.
Я так устал находить счастье лишь в вишневых настойках.
Кирпичные стены хрущевок знают много о боли.
И сны про хорошую погоду видит проспект Невский.
Я дома. Тут. В старой квартире с серыми обоями.
Поговори со мной,
Мама,
Ведь мне поговорить больше не с кем.
Copyright: Птицами, 2011
Свидетельство о публикации 111032500274