С днём рожденья, друг мой. С днём рожденья.
Не проходит всё, как с белых яблонь дым,
Но встречая свою третью молодость,
Стал совсем совсем, как лунь, седым…
Но, неправда, что не так уж бьётся,
И что сердце зацепило холодком,
И в свою Рязань, как прежде, рвётся,
Побродить, на зорьке, босиком…
Дух бродячий, так же он, мятежен,
И горят всё пламенем уста,
Кто там говорит, пропала свежесть,
Тот не понимает ни та-та…
«Разве я скупее стал в желаньях,
Буйстве фраз, многоголосье чувств
Разве можно просчитать заранее,
Что главнейшем станет из искусств,
Может, музыка меня поманит
Стройностью и парафразом гамм,
Иль стихи моей стезёю станут,
Чёткостью сражая эпиграмм,
Или живопись этюдами заманит
В плен, и уж спасенья не найти,
И тот путь моей дорогой станет,
От которого, теперь мне не уйти…
Разве я скупее стал в желаньях,
Или то приснилось мне во сне,
Как скакал по ранней летней зорьке,
На подаренном, мне, дедушкой, коне…
Разве то, что было я забуду,
Или от всего, теперь, уйду,
Всё равно, я с тем, что было раньше,
Всё равно, я всё с собой возьму,
Пусть же третья молодость приходит,
Только наяву, а не во сне,
Расцветает, веселится, колобродит,
Ну, а я, как прежде, на коне!»