Если бы любовь можно было сравнить с вещью, стало бы проще и понятнее. Но, черт побери! Вещь-это рамка на комоде, кусок торта, игрушка из детства, чашка. Любовью занимаются и дышат. И как противно бывает ото того, что ты не можешь прикоснуться к объекту желания и чувств, которые, как океан: бушуют и клокочут. Скорее всего, любовь-это неизлечимая болезнь. А если она лечится, тогда это просто легкое заболевание. Совсем незаметное. Потому что, если по-настоящему: от невозможности быть рядом сводит скулы, руки, уста, которые не могут испить желанного нектара, пьянящего, наркотического. И кажется мир тусклым и паршивым, даже если по глазам бьет июньское солнце, а за окном не одна, а три радуги. Ты ждешь звонка и послания, потому что без звонком и посланий ты простой овощ, передвигающийся по Планете. Ты манекен среди других таких манекенов. Любовь — она одна. Она успевает за один день превратить тебя из королевы в слугу и наоборот. И от зашкаливающих эмоций ты начинаешь по-другому мыслить. Да и мыслить тут нечем: в голове сидит Некто, ради которого ты продолжаешь заваривать кофе и вспоминать запах желанных губ, которые так и норовят татуировкой вонзиться тебе под кожу…
Ольга Тиманова «Лекарство от тебя»