Небо хмурится мелким, промозглым дождём,
Город сыростью липкой измучен,
И свисают со шпилей промокшим бельём
Грязно-серые, рваные тучи.
Я до нитки промок, но иду не спеша,
Изучая дорогу на ощупь.
Даже дождь мне не может теперь помешать,
Я иду на Дворцовую площадь.
Я хочу прикоснуться к брусчатке рукой
И спросить эти камни седые:
Где находится сердце той самой, другой,
Настоящей великой России?
Улыбнётся печально мне мудрый гранит
И, скорее всего, не ответит,
Ведь мы оба с ним знаем, что здесь оно спит —
Под брусчаткой и грузом столетий.
Этот серый гранит согревает его,
И дождём поливает стихия,
И когда-то оно прорастёт, как зерно,
И отсюда начнётся Россия.
А пока я иду под промозглым дождём,
Мне на Невском кривляются лужи,
И вода по асфальту струится ручьём,
Но сегодня мне зонтик не нужен.