Моя душа — как книга, распахнуты страницы…
Вот только вряд ли сможешь её ты прочитать.
Слова в ней — это люди, а буквы словно птицы,
Летают между строчек и их не сосчитать.
Из тех, кто был мне близок, рождались предложения…
Я их читаю редко, но помню наизусть.
А те слова, к которым нет должного стремления,
В черновиках томятся и вызывают грусть.
Но есть такие строчки, в которые я верю…
И верю, и надеюсь, и ими лишь живу.
Моя душа — как книга, но переплёт — как двери,
И эти двери с места не сдвинуть никому.
И с каждым годом реже замки я отрываю,
Слова чужие в душу стараясь не пускать.
И из души все чаще страницы вырываю,
Которые не в силах без боли прочитать…