То ли мне это просто кажется,
То ли Бес надо мной куражится,
А идешь ты тропой нехоженой
У высокой горы подножия.
Прячешь горесть под темной кручею,
И стекает слеза горючая
На травинку росой соленою,
Обжигая глаза зеленые.
Не идешь, а плывешь над нивою,
Даже в грусти-тоске красивая,
Ищешь, то ли звезду упавшую,
То ли счастье, кручиной ставшее.
Подозвать бы тебя, как прежде мне,
Да обнять теплотою нежною,
Оградить бы от мыслей ропота,
Да нет голоса… Даже шепота.
Подлететь бы мечтой крылатою,
Да опутала Спесь проклятая.
Руки, ноги в сетях — не сдвинуться,
Не рвануться к тебе, не кинуться.
Подобравшись беззвучным полозом,
Шепчет Гонор скрипящим голосом:
«Не годится с тобой нам пятиться,
Вырви с корнем её. Пусть катится».
И в печали сутулю спину я,
Отпуская тебя, любимая.
Провожаю свою желанную
В непроглядную даль туманную.
Ошалелою черной тучею
Налетела орда летучая.
Ты ушла, растворившись облаком,
А меня в темень чащи. Волоком.