…А все рыцари знают — самый короткий путь к цели — это вообще никуда не идти. Но я не понимаю, что делать, когда красота, как коза, встает на моем пути.

И плевать —

Если сквозь желтые кости пройдут все возможные токи,
Если из узкой глотки изгнать все проросшие строки —
Вряд ли мне будут дороги их останки.

А все ветряные мельницы никогда не поймут одно —
Красота — неизбежна, неискоренима, как-то —
Единственное, что у нас все-таки есть —
Кроме моих драконов.

Я их оживляю здесь.

Вулканы — плохое соседство для памятников,
прекрасное
для божеств,
полагающих себя уставшими,
на деле же заходящимися
в судорогах
от ярости
на медленность
мира.

Или себя,
что невероятно
одно и то же.

И каждый раз, я кричал тебе, что — калека, но ты отвечал: «так вставай и иди — ноги у человека как раз отрастают в пути». И каждый раз я говорил, что не понял, потому что давно и оглох, и ослеп. Но тебе все — великолепно. Волны поют, оттого что есть песня, а не от того, что бывает ответ…