есть поэты, такие, как ты — они спят по средам,
разбивают по кактусу в день, не следят за рыбкой,
по утрам заливают в кофейник овсянку с мёдом,
распевают про вечную боль — с огоньком, с улыбкой!
есть поэты, такие, как он — они вечно мяты,
непричесаны резкой душой, и грубят, как дети.
если некого бить стихами, то бьют баклуши,
«человек постоянной войны», говорят об этих.
есть люди, такие, как я — ни в пройму, ни в горло.
разлетаясь потёкшими мыслями, пьют под утро.
про себя говорят: не поэт! и рифмуют дальше,
и хотят, чтобы вышло смешно, но выходит глупо.
есть люди, такие, как мы — не в системе, мимо.
в сетке многоквартирных домов — мы под каждой крышей.
мы все ждём, что наступит день, когда скажешь слово, —
и за стенкой, за городом, в мире — тебя услышат.