Место для рекламы

Сходились по-волчьи, вынюхивая кусок.
Дрались, как шакалы за каждый рваный носок.
А после, облизывая вислые брыли,
Лакали живой человечий сок…
И каждый, тысячью каинств крапленый,
Рычал, ощерясь, что, дескать, «я — не я».
А золото падало звонкими каплями
В молитвенные чаши для недаяния.
И расходилось
по лапкам,
лапочкам,
Лапищам при воспаленных туловах.
Кому палило белые тапочки,
Кому приятно дуло в пах.
Они молились!
Ну, не чудо?
Орда ли, стая ли — как хотите…
Крестясь и кланяясь
— что твой Иуда —
На перекрестке всех политик.
А вокруг перекособочено
Тянулись к золоту недотыкомки.
Мильены выползших на обочину
С мозгами, высохшими как тыковки.
Невыразительная тьма ублюдков,
О которых ворон не каркнет.
Не личинки, а просто люди.
Личная гвардия олигархов.

Опубликовал    15 июл 2018
0 комментариев

Похожие цитаты

Как книжный червь
Лишь я
Стою преградой аду
С Платоном в кобуре забытый на посту
Устал я подставлять ладони листопаду
Величественных книг
Написанных впусту
Устал я прозревать
Таинственные связи
Распавшихся времен, сменившихся небес
И с топором в руках
Оборонять от мрази
Я больше не хочу свой заповедный лес
Я знаю:

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладияр Ильин  13 июл 2018

Смирение… хитрое слово!
Наверно, могила смирит
Могила исправить готова
Подагру, горбы, гайморит,
Но если по-честному — знаю
В себе нераскаянный грех:
Презренье ко всякому краю
И холод сердечный — для всех,
А также неверие в счастье
В благой первозданный устой
Глубокая ненависть к власти
Насмешка над жизнью простой
Уверенность в том, что законы
Не смеют стоять на пути

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладияр Ильин  14 июл 2018

— Кому нужны твои стихи?
— Да никому…
Пишу, чтоб замолить грехи,
Но не свои…
Пишу, когда душа поёт,
Когда тревожно…
Стихов моих никто не ждёт,
Хотя, возможно…
Стихи мне не приносят радость,
Скорее, грусть…
Да, не читают и не знают
Пусть…
Стихи приходят ниоткуда,
Вдруг,

Опубликовала  пиктограмма женщиныСфера Разума  24 апр 2024

Отныне и присно

Кто сказкой, кто стихом — любой горит…
А те -- живут своей отдельной жизнью,
Высокие иль жалкие на вид,
Но навсегда:
от вечера
и присно…

Но, как ни больно -- мы понять должны:
Что эти чада наших вдохновений,
По существу, лишенные значений,
Кому слышны?
Кому важны?
Кому нужны…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныБуддах22  28 сен 2024

Отыщется папирус непременно
На полках интернетовской трухи
О том, как мясорубка жизни бренной
Прокручивала плоть мою в стихи.

И шли они на песенные блюда
И фестивальных капищ вертелА,
Летели скопом в мусорные груды,
В сырые дали старого стола.

Сгорит в огнях восстаний трон монарший,
Там слог звучит в порушенной тиши —
Кому — как куча буквенного фарша,
Кому — как звон моей больной души.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВолошин Сергей  18 ноя 2023