Здесь дома невысокого роста,
стены, звёзды — всего-то и дел,
в этот город, устроенный просто,
возвращаться — счастливый удел.

В этот город, устроенный вечно,
приходить и склоняться пред ним,
и беречь его, и уберечь, но,
мы и сами себя не храним.

И покуда сплетаются миги
в дни, а дни вырастают в года,
нам писать безутешную книгу
жизни, смерти, любви и стыда.
… показать весь текст …

Ночь не пугает чернотой —
ведь свет струится золотой.
Вблизи проснувшейся луны
холмы зелёные видны.
Над ними, как из небылицы,
летают розовые птицы,
в сиреневые облака
порой вторгаясь свысока…
И мост — кометы красный хвост…
Да, сон чудной… оживший холст…
Художник сделал всё так ловко!
Была тончайшей загрунтовка,
и был как совершенный стих
прозрачных красок каждый штрих.
… показать весь текст …

Не надо печься о потомках,
мол, мы-то что… а вот потом как?
Мол, мы уж как-нибудь, в потёмках,
зато потом ка-ак РАССВЕТЁТ!!!
От будущего не убудет:
оно таким, как надо, будет,
радетелей своих забудет
иль (Бог не дай!) предъявит счёт!

Поэт, кузнец, предприниматель,
искатель счастья, мин искатель,
добра любитель и желатель,
высоких идеалов друг!
Прозрачно — что сиюминутно.
… показать весь текст …