Все это — временно. А значит — постоянно.
Тоска, и боль, и ожидание тепла,
Вечерних глаз пьянящие обманы,
И страстью опаленные тела,
И ласковость упругого загара
И дерзость воспаленного ума…
А утром — горький запах перегара
И жизни страх. И липкий, как туман
Неловкий плач за пестрой занавеской,
И мысли тень: как я тебя ждала!
И новый день, как свет больничный, резкий,
Дробящийся в глазах, как в зеркалах…
И снова — вечер. Кофе и вино.
В бродяжьем ветре — стылый запах псины…
А мне твердят, что жить легко — грешно,
И в сон бредут, до хруста теша спины.
Все это временно…