Двадцать первое. Утро. Июнь.
Самый самый последний день.
День, когда все живы и счастливы.
И когда просыпаться лень.
А на завтра будет война,
Похоронки, бомбёжки, атаки,
Рукопашные будут драки,
И четыре года без сна.
Будет Брестская крепость в огне,
Ленинградского стук метронома,
Наяву всё, а не во сне.
А сегодня… Пока все дома.
И дочурка сидит на руках,
И смеётся заливисто звонко.
Завтра папа уйдёт на войну,
Что-то станет с его девчонкой?
Что же будет с его женой,
И семьёй, и Родиной, станет?
Ведь сегодня — последний день мира.
А война всех, врасплох, застанет.
Раскидает по свету безжалостно
И отнимает у матери сына,
А у мужа — жену и дочь,
Сердца боль — ты — невыносима.
И застонет моя страна,
И поднимется с юга до севера,
Чтобы вспять повернуть волну,
Смыв с Европы оттенки серого.
Только всё это будет потом…
А сегодня — Последний день мира…
И заливистый смех за окном,
И на завтрак — булка с кефиром.