Всё ж, поэт — художник слова,
Что ни строчка — то мольба
Краски, для поэта — рифмы,
Ищут их внутри себя…
Чтоб пленяли строчки сердце,
И в душе зажглась мечта.
Чем пронзительней поэзия,
Тем несчастнее судьба.
Окунув перо в палитру
Сердца и своей души
Выведет те только строчки,
Что особо хороши,
С трепетом и упоеньем
Напеваем ввечеру…
Близ камина, в треск поленьев,
Под гитарную струну,
Ты рисуй, воображенье,
То, что глазу не дано:
В поле — грозное сраженье,
В доме — темное окно,
Огня блики из камина
И неясный сердца стук…
Что слагает свои гимны —
Радость встреч и боль разлук.