Простых женщин очень мало, сложных больше, но с простыми — не вкусно, а сложные — чертовски к себе тянут. Они объяты видимым холодом в окружении сотен айсбергов, но ты то знаешь, там внутри у нее пламя бушует и жжет деревеньки, чья численность миллиарды вкуснейших клеток. А в клетках распускаются пионы, под шкальным ветром из страсти и пороха. Их заметает порой стальным нравом своих хозяек, но какое счастье — жить в подобном теле! И мужчины идут на рифы, сломя голову, вытаскивает острые сабли, кто-то безжалостно режет под корень бутоны, кто-то лелеет и выхаживает помогая расти. Взяв на себя ее холод и под порох подставляя грудину. И таким не нужны, пусты/простые, таких в которых нет не черта. В них пустыня/голяк, неживые скалы, пусть они остаются подобным мужчинам. А герои всегда прямиком в пекло, в гущу событий. Когда и огонь не по чем и от холода льдин спасает горячее, храброе сердце. Лучшие достаются, доставались и будут всегда доставаться самым упорным.