Поэту не нужны жемчуга,
— ни чёрные, ни белые.
Живут в летах мудрые слова,
— в стихах они вечные.
Что пером сумел воздать,
— с листа правдой жжёт.
И творца порой не унять,
— музой душу он льёт.
И правда рубит с топора,
— восстал он за народ.
Озари путь ему гроза,
— реку правды… не перейти в брод.