А под утро чужой и тебе незнакомый дворник
Изметет из тебя прошлых дней непонятный мусор.
Ты проснешься, и наверное, случайно вздрогнешь,
Этот мир для тебя маловат и местами узок.

И кошмары твоих бесконечно-цикличных жизней
Словно строчки твоих бесконечо-цикличных пыток.
Как «сырая» программа в конце непременно виснет,
Ну, а дворник метет, что не найдено — то забыто.

И, возможно, анатом уже подготовил акты,
Исходя из твоих персональных данных,
Описав тебя совершенным и ясным фактом
Депрессивно-маниакально-суицидоидальным.
… показать весь текст …

Листает время моей жизни календарь
Срывая дни, как старые листочки.
Смешно уже мне всматриваться вдаль,
Осталось лишь в конце поставить точку.

На старом циферблате стрелок ход частит,
Песочные часы осыпались все в колбу.
И «tempus fugit» нас торопит и не спит,
Успеть дела решить по совести, по долгу.

Порой часы обманывают нас,
Чтоб нам жилось на свете безмятежней,
Они опять покажут тот же час,
И верится, что час вернулся прежний.

Обманчив дней и лет круговорот:
Опять приходит тот же день недели,
И тот же месяц снова настает —
Как будто он вернулся в самом деле.

Известно нам, что час невозвратим,
Что нет ни дням, ни месяцам возврата.
Но круг календаря и циферблата
Мешает нам понять, что мы летим.

Часы идут за днями дни.
Часы бегут за веком век…
— Куда торопитесь, Часы? -
Спросил однажды человек.

Часы ужасно удивились.
Задумались.
Остановились.

В часах холодных и стальных,
а чаще просто бесполезных,
мы ищем умерших родных,
в холодной тьме пропавшей бездны,

отсчет-раз, два, раз, два, раз, два,
в корзине лет хоронят годы…
я узнаю себя едва —
серьезно вышедшей из моды,

кто помнит, тот придет опять
не поклониться. А поверить.
Я начинаю понимать,
что жизнь часами не измерить.
… показать весь текст …