Так от случайного фотоснимка
нежность выворачивает наизнанку.
Всё нам думалось: сохраним-ка
наше прошлое — так ковыряют ранку,
и не боль, а такое, знаешь,
сладострастное чувство:
чуть жжёт, чуть ноет;
и не жизни лишает — сна лишь,
и под левым — немного пусто,
но живое, оно живое.
Да, живее погрязших в быте,
да, живее до дна испитых.
Ну признайся, что не забыть тех,
кто был дорог — один лишь вид их
пробуждает: цвет, звуки, запах,
ощущения, вкус, внутри нас —
целой жизни хранится слепок.
У него — никакого завтра,
и собой не возьмёшь на вынос;
и для многих звучит нелепо,
кто живет лишь одною жизнью.