«Мой бокал недопит, моя песнь недопета.»
Мои мысли забавны, о них промолчу.
Отчего же опять я сижу до рассвета.
И чего-то слагая про что-то пишу.
Для кого, почему и зачем это нужно.
Всё в пустую, напрасно, так видится мне.
Но вот лист предо мной как дорога без края.
По которой шагаю как будто во сне.
Намечтаю, спою я о горькой разлуке.
О бездонных глазах, что вовек не сыскать.
Да к чему эти все тут душевные муки.
В час когда мне безудержно хочется спать.
Почему в тишине строчка ровно ложится.
И так ярки видения о коих писал.
Там где не был, не видел и вряд ли случится.
Но так здорово всё для себя представлял…