Ты не чувствуешь боли, правда.
Ты взираешь на мир с высот,
Что и горным орлам не снились…
Ты пикируешь вольно, плавно,
Наблюдая расцвет красот,
Что уже во тьме растворились.
Мы же, головы поднимая,
Говорим: Вон, звезда упала.
Загадай же скорей желанье.
И звезда, в вышине сгорая,
Подчиняясь земным лекалам,
Те желания исполняла.
А затем возвращалась к морю.
Приземлялась на столб древесный.
И перо за пером роняла.
(Свои крылья сама сжигая)
Ты — глотнула и пепла, и соли.
Ты не создана, чтобы петь песни.
Ты сама, словно песня летала.
(Людям небо на миг освещая)
Лишь сгорая, ты чувствуешь боль.
Даришь свет своей боли смертным,
Птица-Феникс, что море делит.
Для поэта слова, словно кровь.
Он, как Феникс, в стихах бессмертен,
Им для жизни не нужно тело.
А затем на ночном небосклоне
Тени звезд пролетят, сгорая,
Как слова, что никто не услышал.
Птах Гермеса в немом поклоне
Пеплом неба в стихах растает,
И ты снова поймешь, что дышишь.