Два пути после смерти знаю я —
Либо в ад идти, либо в рай.
Так стреляй же, моя хорошая!
Дорогая моя, стреляй!

День за днём пропадаю без вести,
И пишу на воде круги.
Это высшая степень нежности —
Умереть от твоей руки.

В этом мире родился, вырос. Но
Всё, что вижу — всё не моё.
Совпаденье, что ты уверенно
В свои руки взяла ружьё?
… показать весь текст …

Нежной кожи целуя каждый атом,
Наконец он прижмется с тобой к стене.
Ты оставишь узор новых царапин
Ногтями своими на его спине.

Через нежность касаний и тихий стон
Все быстрей и быстрей будет общий ритм.
Мир замкнется на вас двоих, а потом
Он вдруг станет тобой, а ты станешь им.

В голове у тебя рванут снаряды.
Ну, а после, как маленький эпилог,
Просто будешь молча лежать с ним рядом
И смотреть в потолок.

Календарь изменяет числа. Я живу без потерь и слез,
Но в груди у меня стучится сердце с дырочкою насквозь.
Вроде нет никакой проблемы — четко свой выбивая ритм,
Никогда оно не болело. И сейчас оно не болит.

Только изредка, вечерами, если в комнате я один,
Через эту сквозную рану прямо в сердце в моей груди
Словно дует холодный ветер, и гуляет внутри сквозняк.
Вплоть до первых лучей рассвета это чувство гнетет меня.

Лишь разводят врачи руками — кардиологи и хирург:
«Мы могли бы снять с сердца камень, и могли бы зашить дыру,
Но, обследовав ваше тело, сняв десяток кардиограмм,
Мы не можем здесь что-то сделать — мы не видим на сердце ран.»
… показать весь текст …