Мне кажется, кромсая настоящее на куски,
обретаем планету, оставленную предками,
а выть охота от нежности и тоски
вместе с такими же чокнутыми соседками,
да пускать мыльные пузыри,
чтобы осень не казалась зимою,
часто-часто болит что-то изнутри
и выходит боком порою,
хлынут души в поток досадный,
чтоб смешаться с болью и городом,
под навесом, Луною, мансардой
пишем картины с вороном,
все раздавлено кем-то брошенным,
потому не в бумагах праведность,
тяжело быть для всех хорошею,
опротивили сон и правильность,
где вы люди, от скуки падшие,
может маски сравнялись с лицами?
ворон крохи клюет вчерашние
легче быть не людьми, а птицами.
Ольга Тиманова