Он шёл по улице, звеня пустым карманом,
В бредовый ветер подставлял лицо,
И холод бил ознобом полупьяным,
Он знал — рождён отменным подлецом.
Поставил всё на ставку в казино,
Вплоть до игрушек сына, дочки,
И слился, проигравшее вино,
Смеясь, расставило все точки.
Болезнь в мозгу — тяжёлою извилиной,
Не даст ни радости, ни счастья,
Рождённый ползать, да ещё усиленно,
С амёбным духом будет жить в безвластии.
Нет ничего святого впереди,
Одна глухая тьма с беззубым ртом,
От игромана жалости не жди,
Веди к врачу, иль в церкви осени крестом…