Здравствуй, my love!
Я пишу тебе в сотый раз, и отдаю свои письма шальной волне. Скоро мой Остров привычно зальет жара. Белый песок на жаре так похож на снег… Выпавший снег на пустынность уставших чувств, и превративший мой замок в унылый скит…
Между твоей тишиной и моим «хочу» люди, вокзалы, дороги и кабаки. Странные связи / до гроба ли… до утра…/, после которых не вспомнишь ни слов, ни лиц.
Я так хотел прикоснуться к твоим мирам, им посвящая греховность своих молитв.
Ты же почти что святая. И носишь нимб. Ты — несмеянее тысячи Несмеян. И никогда не увидишь меня за ним, сколько любовью своей тебе не сияй.
Я покупал ее, брал ее просто так у проституток, у самых богатых дам. Чтобы мое одиночество в их цветах не проступало ландшафтом в твоих садах. Чтобы тебе никогда не пришлось искать несоответствия следствий среди причин — если я пил из какого-то родника, то почему же вода твоя так горчит???
Просто не думай. Как чувствуешь, так живи. Я в популярных романах не твой герой. Волки — не птицы, и с ними гнездо не свить. Только я знаю — ты чувствуешь мою кровь /каждым прерывистым выдохом в унисон /, что закипает при виде тебя во мне…
Знаешь, однажды я смог приручить твой сон:
Волк и волчица…
И белый, как снег, песок
под ослепительным солнцем…
Иди ко мне…