(отрывок)
Поэт, расскажи, для чего ты живёшь,
Как в мире рождается правда и ложь,
Что есть идеал, красота и порок,
Что в строчки ложится и что между строк,
В чём правда и суть описания тем,
Зачем родился и пишешь зачем.
Поэт, это шулер сложения слов,
Он мастер свободы и мастер оков,
Он может воспеть и тюрьму и суму,
Но душу его не познать никому,
Он правды родник, он и лести ручей,
Он пламя зари, он и темень ночей,
Влюблённого пыл и злодея кинжал,
Но сути поэта никто не познал
Он зеркало жизни, он эхо в горах,
Он суть героизма, он смелость и страх,
Он наша надежда и вера что в нём,
Себя, мы как истину жизни найдём.
Поэты, они только тем хороши,
Что ловко играют на струнах души,
И кто даровит, тот конечно готов
Красиво составить мозаику слов,
Что в душу проникнет и вызовет в нас
И чувство восторга, и слёзы подчас,
А правда поэта, что нам так нужна,
По сути своей — илюзорна она.
Запомни, всё то, что красив о звучит,
Обманом окутать тебя норовит,
Пусть даже змеи смертоноснейший яд,
В пропорции малой — услада услад,
Но если без меры ты примешь его,
От смерти тебя не спасёт ничего.
Кто ложью гнилой от рожденья живёт,
Тот правды отраву вкусивши — умрёт,
И кто не знаком был с меча остриём,
Тот правду познав, пожалеет о том.
В руке неумелой опасен булат,
Так правда, опаснее лжи во сто крат.
Таков он — поэт, в нём в правда и ложь,
Порою остры как отточенный нож,
И в их сочетании правда своя
Звучит, как исконная суть бытия,
В которой иного названия нет,
Лишь только короткое слово, поэт.
