Однажды рушатся дома
И все на свете зла желают
И тонет логика сама
В слюне общественного лая,

А ты торчишь, как столб в степи,
У каждой твари на примете —
Ни защититься, ни ответить
И похабенью нож скрипит.

Ты острижешься, бросишь есть,
Искуришь за день восемь пачек —
Ну, может, как-нибудь иначе,
Но все равно — ни встать, ни сесть.

Когда такая боль грызет,
Все остальное — лишь для вида…
Душа в крови, и мысли влет
Сбивает черная обида.

Спиралевидная метель
Простуду милостиво дарит;
Таблетки, водка да постель,
Да сердца частые удары…

Любовь по капле истекла,
Затихли дальние раскаты;
Метет поганая метла
И все ни в чем не виноваты.

Опять об этом за стеной
Пищит какая-то певица…
Но не закончен путь земной
И все, как в песне, повторится —

Да только будет уж не так.
Поменьше станет интереса,
И милый радостный пустяк
Уже не доведет до стресса,

И будет простенький эрзац —
Пустой, размеренный, тоскливый,
И жизнь, похожая на плац,
И ты пойдешь неторопливо

Храня уверенность в себе…
Ах, эта горькая наука!
Быть соответственным судьбе,
Когда судьба — такая с-сука…