Я на куски судьбу крою,
Сшиваю в строфы и пою,
Вяжу на нервах, не на нитках узелки…
Хрипит простужено сюжет:
Четыре сбоку, ваших нет…
И над бараками курлычут косяки.
Хрустит меж строчками ледок…
причем здесь зеркало, браток,
Коли душа, поди, с рождения крива!
Впитались песни тех дворов
Про уркаганов и воров,
Как на заборах подзаборные слова.
«Блатных» аккордов перебор,
Знакомый с детства ля-минор,
Не одного меня потряс до позвонков!
И бил без промаха куплет:
Четыре сбоку, ваших нет!
От Колымы до Воркуты и Соловков.
Эпоха — в горле злая кость,
Вот-вот проткнет его насквозь,
О смысле жизни жжет бессмысленный вопрос.
За восемь бед — один ответ:
Четыре сбоку, ваших нет!
Без лишних слов наперекос и наизнос.
Пишу сквозь зубы, как пою,
«блатную» песенку свою,
Хорошей феней или нет — судить не мне.
Четыре сбоку, ваших нет!
Привычно жмет стальной корсет,
Но помогает выжить в собственной стране.
Такой, Кирюха, переплет —
Здесь все всегда наоборот:
Посеешь вечное, а вырастет сорняк!
И столько зим, и столько лет:
четыре сбоку, ваших нет!
Кругом голяк, но все путем, и все ништяк!