Ставь меня в угол,
если однажды решишь,
что озноб не подходит цвету твоих волос,
что все милые,
теплые,
ласковые грешки
оставляют на коже трассы красных полос,
если смешки
ранят твой тихий дом
с занавесками цвета выстиранной любви,
с метражом, зашитым в праздничном выходном,
где ты с каждой столовой ложкой давно на вы.
Ставь меня в угол,
в уголь,
в черный глагол,
голым и гибким —
и продолжай желать
новых обид,
новых пустынь и волн
брошенных без одежды в твою кровать.
Так пройдет жизнь.
И ты скажешь в ее конце:
моя жизнь стала спичкой, брошенной на бегу.
Рассмеешься.
Припомнишь:
«Жаждай, страдай, ликуй
и за каждый удар
ставь меня в угол губ».