Кто-то пишет «потерянный рай». В этом больше пафоса,
подражания одряхлевшим и старым принципам.
А мне хочется к морю и вырвать перо у страуса,
и не рай искать — а вот здесь кое-как прижиться.
А мне хочется горя — до крика, до несусветного
перелома любой строки. А мне хочется бабу
беспардонно голую. Ну, предположим, Свету
или Дженнифер в красных чулках и с черной помадой.
А мне хочется настоящего, а не пришлого,
чтобы руки сводило от счастья, и зубы скрипели,
а мне хочется это вот небо оттенка мышьего
рассмотреть, как картину Дали в лобовом прицеле.
Вот и бьюсь на миру с той сумасшедшей силой,
когда страсть через горло и кожа воняет гарью,
и ошметки горения всем усмиренным милую.
А потерянный рай? Ерунда, я его не теряю.