Распущенной косой струятся травы
По бездорожью брошенных полей.
Своих птенцов, для жизни — не забавы,
На крылья ставит пара журавлей.
Пока ещё не ровно, не умело
По небу чертят светлую строку,
Но крылья каждым взмахом режут смело,
Взмывающую в синеву реку.
И сыплятся на перекат осколки,
И в каждом — солнце, в каждом — бъётся жизнь.
Бегут через поля осин околки
К не скошенной полоске рыжей ржи.