`
Погибшим детям Донбасса посвящается
Горчит полынь в степи нехоженой,
И пыль горячая столбом…
А холм еще неогороженный,
Портрет под треснувшим стеклом…
Скупа улыбка, напряжение —
Фотограф школьный поспешил…
Две тыщи пятый год рождения —
Еще не жил… Совсем не жил…
Безвольно пали руки-веточки,
Застыли в воздухе слова…
Не верит мать: «Послушай, деточка,
Проснись… Пора уже… Вставай…»
Горчит полынь в степи нехоженой,
И пыль горячая столбом…
А холм, еще не огороженный,
Нелепым смотрится горбом…
Не на земле горбом — на совести…
Как наказанье, как упрек
За неоконченные повести,
За рано прерванный урок…
За неприкаянное творчество,
За незабитый кем-то гол…
За тот осколок неразборчивый,
За этот неостывший холм —
Никто не будет непокаранным…
А мать все шепчет: «Ты поспи…»,
Но третий день собака старая
Скулит и воет на цепи…
Горчит полынь в степи нехоженой,
И пыль горячая столбом…
Друзья, родные, как положено,
Сидят за траурным столом…
Все, как обычно, в детской комнате —
Портфель, застелена кровать…
Который час — ей только вспомнить бы:
«Проснись, сынок… Пора вставать…»
Ведь завтра в школу — все уж сложено:
Дневник, учебники, альбом…
Горчит полынь в степи встревоженной,
И ангел в небе.
Пыль столбом…