Писать стихи — не радость, а стезя:
ответственность и ежедневный выбор.
Я знаю: словом бить никак нельзя,
но иногда ведёт меня обида.
Словами да наотмашь — по лицу
ударить ту, что у меня ворует,
и отомстить красиво подлецу
так хочется… Но это бег по кругу.
Я говорю себе: не смей, не мсти!
Будь выше. Береги слова для сути.
Прости тебя не любящих. Прости!
И тех, кто надоел уже до жути.
Я убеждаю — прозой и в стихах, —
что нужно быть светлее их пороков.
… показать весь текст …

Растаял снег. Зелёная трава
Озябла на открывшемся газоне.
Льёт ливень, и поверится едва,
Что Новый год почти что на пороге.

День сер, а вечер — просто полный мрак…
И под ногами месиво и лужи.
Как будто Город скинул чёрный фрак,
Залез в постель — лежит, совсем простужен,

И носом хлюпает, и пьёт горячий чай,
Пытается под одеялом греться.
Ему вдруг грустно станет невзначай,
Задёргает вдруг каменное сердце.
… показать весь текст …

Не порти мне упрёком настроение.
Реальность — не стихи. Секрет открою:
Для драм, мой милый, есть стихотворения,
А в жизни очень хочется покоя.

Говоришь себе сотню раз: никогда больше, НИ-КОГ-ДА!
Ни в кого! Не то что по уши, даже на кончик ногтя!
Не погружаться, не прирастать, не упускать себя!
Не влюбляться и ни по кому не сохнуть!
Обещаешь себе: проживу прекрасно сама —
Без любовей, без драм, без пустых иллюзий.
Сердце запрёшь на замок, задраишь в душЕ все шлюзы.
Выдохнешь.
Успокоишься…
Глядь — весна!

И снова по уши.
То ли летать, то ли сдохнуть.

Она идёт по жизни, стиснув зубы.
Не просит, не боится и не верит.
Пугливая овечка в волчьей шкуре…
Не бьёт и не стучит в чужие двери.
Её боятся: вдруг она укусит?
Смотрите, отрастила хвост и когти!
Зачем стучать? Ведь всё равно не пустят.
Зачем просить? Ведь люди будут против.
Волчица с вечно битыми ушами
К своей норе, укрытой от охоты,
Спешит, лесными тропами петляет.
Всегда бежит: куда-то, от чего-то…
А в глубине души такая нежность!
И ласково-пушистое создание.
… показать весь текст …