`
Мне бы жить, как язык — на твоём нёбе,
Как пернатый беглец в тормозном небе,
Как слинявший от Гоголя в ночь — шнобель,
Как чукотский гарпун в молодой нерпе…
Мне бы жить, как в башке — золотой пуле,
Как Царь-рыбе в проточной воде сказа.
Ну, а так непонятно — живу, сплю ли?
Чует Муза, что я — не её маза.
Мне бы жить, как в проделках живёт — отрок,
Как заправский картёжник — в ночном висте,
Но шипит мне Природа, что я — потрох,
Даже если гвоздей понабить в кисти.
Жить бы, жить бы и жить: как в горах — эху,
Как в Граале — вину, как мячу — в поле…
Но последних коней стерегут йеху,
И одни только «бы» — камуфляж боли.
Но шевелится Космос в паху ночи,
Подтверждая, что вспять не текут реки.
Я хочу эту жизнь и хочу — Очень,
Только быть в этой жизни уже некем.
А вот если бродили бы в ней соки,
Если б не был, как будни её — сер сам,
Я бы жил, как слеза — на твоём оке,
Как ребёнок чужой — под твоим сердцем.