Как в глубине карандаша
Скрыт стебелек графита,
Так в плоть обернута душа,
От праздных взглядов скрыта.
На вид он яркий и большой,
Граненый, стреловидный.
А строчки пишутся душой,
Невидной сердцевиной.
Порой значенья не придашь-
И в спешке бестолковой
Роняешь на пол карандаш,
Берешь, роняешь снова.
А он все тот же. Та же стать.
И прямизна, и живость.
Живучий! А начнешь писать —
Все сердце искрошилось…