Осень надулась, как мышь на просо, жизнь переходит в сплошную прозу. Ветер ворон, словно тряпки, носит - это вступает в права ноябрь. В луже, где небо ещё свинцовей, лист распластался морской звездою. Гроздья рябины — как брызги крови. Голубь на крыше — и тот озяб. Всё умирает в моём краю — тут холодно, сыро и неуютно. Мы просыпаемся хмурым утром, вечером хмуро ползём в кровать. Хочется солнца, тепла и света, только придётся забыть об этом: сетуй на осень, или не сетуй — можно о лучшем и не мечтать. Клён облысел и до нитки вымок — наш белорусский промозглый климат.
Телек вещает неутомимо про инвестиции и бюджет. Но в учреждениях ходят слухи, что перспективы темны и глухи, так, что старухе не ждать прорухи — денег как не было, так и нет. Можно, конечно — и это просто — списывать всё на «издержки роста», не замечать, не решать вопросы, но не надейся, что меньше их станет от пассов и заклинаний! Только сильней заострятся грани. В партии — против твоих желаний — хлоп! — да и выпадет дама пик. Можно надежды питать на чудо, Гудвина с имиджем Робин Гуда, только сперва привяжи верблюда крепко (и лучше — за рубежом): Гудвин у нас обладает, братцы, странной привычкой за яйца браться и «ператрахивать» аппарат свой — Мишку, Мартышку, Осла с Козлом. Так и реформы идут — ректально: цены растут на глазах, буквально. Катимся к пропасти. Всё фатальней видится будущего прогноз. Ждать не приходится неких выгод. Если сегодня не сделать вывод, завтра закроют последний выход из невезучего «Царства Оз».
Наша проблема — она назрела — в белых сорочках, что ближе к телу. Ведь одиночке, как дятлу в стену, можно до белых коней долбить. Только от этого мало толку. Осенью — стаями даже волки. Если висит на стене винтовка — выстрелу должно в финале быть. Осень надулась, как мышь на просо: в воздухе ветром тревогу носит. Время настало решить вопросы, те, что встают на пути ребром. Корни страны подрывают свиньи. Только занятие говорильней камень лежачий, увы, не сдвинет — эту проблему решит кайло.