Сегодня выпал свету снег,
Который бог в тоске изверг
Из невозможного нутра…
Был первый снег первично бел,
И этим, как-бы между дел,
Согрел болезного с утра.
О, неспроста снега зимой!
И я, несущий горький зной,
Обуреваемый до пят
Хандрой, прилипчивой, как лист,
Сказал легко — Поэт, не злись.
Новьё не пишется? — пустяк!
А где овчинный мой тулуп?
Не у того тулуп, кто глуп,
Иль музой кто забыт почти.
Он у того, кто пишет, брат,
Иди блаженно наугад
По снегу божьему (апчхи).
Широк двукрылия размах —
Вернется вороном стиха
И тьма, полязгивая танго,
Увязнет в самую себя…
Я улыбнусь — не зря снега
Белы, возвышенны,-спонтанны.