И разговор прервав на полуслове,
На полуноте песню оборвав,
Ты предлагаешь тысячу условий
Лишь для того, чтоб, смысла не поняв,
Уйти в безмолвный парк души продрогшей,
Развеять в пыль бледнеющий мираж.
И мелкий снег, пыльцой на душу лёгший,
Всё подтверждая, говорит: не ваш, не ваш, не ваш…
Не в этом смысл, что порванные струны
Не могут продолжать извечный спор
С капризной сущностью своей фортуны,
Таящей свежесть голубых озёр.
Есть смысл в том, чтоб вовремя сорваться
Могли бы с губ заветные слова,
Чтоб в сотый раз ты мог себе признаться
В том, что не зря ты чем-то рисковал.