Он помнил сиротское детство
И славил над Русью рассвет,
Родным не оставив наследства,
Оставил в поэзии след.
Простые нетленные строки
Волнуют своей глубиной,
Манили поэта дороги,
Но дом ему снился родной.
Прошёл он моря и заводы,
Пусть был и хмельной иногда,
Гудели его пароходы
И мчались его поезда!
Не тлел, а горел на пределе,
Поэтам не ведом покой!
Под вой заплутавшей метели
Творил без гроша за душой.
Писал, что умрёт он в морозы,
Не веря в проклятье стихов,
А ночью трещали берёзы,
Убит был великий Рубцов.
До боли любил он Россию!
До слёз в умилённых глазах!
Теперь над равнинною синью
Он в песнях звучит и стихах!